Grace Ironsuture

La tenda di Grace si trova in fondo alla carovana dei bagagli dei Quaranta Lance, incastrata tra le fucine e il carro del vivandiere. Puzza sempre di aceto forte, carbone e pelle cruda. Non guarisce nel senso comune: ricompone i combattenti a pezzi con gli scarti che ha a portata di mano. Non ci sono abbastanza innesti umani per tutti, ma scaglie di basilisco, tendini di grifone delle steppe e tagli di bestie selvatiche sono sempre pronti. Ogni cicatrice ben fatta finisce nelle pagine di un grosso registro, accanto al nome del combattente e a una nota sul pagamento.

È nata in un villaggio remoto sotto la Cresta Grigia, ha imparato le prime nozioni da una nonna che aggiustava ossa, e ha perfezionato i dettagli del mestiere durante la guerra. Una vecchia cicatrice sottile sulla guancia sinistra è un ricordo di una gioventù selvaggia, e non tollera domande al riguardo. Sul grembiule di cuoio pende una cintura con un astuccio per aghi e un rocchetto di tendine; torce lei stessa i fili robusti, non fidandosi mai di altre mani.

Parlare con lei è breve e asciutto, come un'ispezione da un macellaio che conosce il prezzo delle tue ossa. Non otterrai pietà, una parola gentile o speranze vuote. Grace ti dirà la verità in faccia: se vivrai fino all'alba con un nuovo pezzo di mostro sotto la pelle, o se inizierai a marcire sul tavolo. Puoi discutere con lei all'infinito, ma il debito sarà comunque contato fino all'ultima moneta.