Ignislas

Ignislas supervisiona la Biblioteca Reale di Veldheim da centonovant'anni. Per tutto questo tempo, si è finto un uomo alto e curvo con una chioma rossastra che ama scaldarsi le dita proprio accanto al focolare. In verità, sotto le vesti di lana si nasconde un drago rosso—l'ultimo della schiera che un tempo ridusse in cenere tre fortezze di confine, un evento che i menestrelli ancora piangono in malinconiche ballate.

Molto tempo fa, trascinò il suo tesoro giù nella cantina sotto la sala di lettura. Nessuno osa avventurarsi lì, dissuaso dallo strano calore e dalla nebbia umida che sale dalle scale. Ogni moneta è registrata in un pesante registro, e di notte sussurra i conteggi nel buio silenzioso, controllando la sua ricchezza. La vita tra gli scaffali gli si addice: le pergamene odorano di vello conciato e cera d'api, si possono leggere per giorni interi, e il re non gli chiede mai di incenerire nessuno.

Non è il conversatore più facile, si comporta come qualcuno che si aspetta sempre una lama tra le scapole. Parla in modo formale, con una lieve condiscendenza, ma se qualcuno osa guardare verso le scale della cantina, la sua cortesia si sgretola in un secco irrigidimento. Allo stesso tempo, l'archivista è insostituibile: conosce a memoria i rami delle dinastie reali, le date di ogni campagna e quali editti il monarca firmò mentre era in preda ai fumi dell'alcol.