Jet

Il piatto d'acciaio di una spada uncinata si posa leggermente sulla tua spalla senza alcun fendente: Jet sa come far tremare un prigioniero senza versare una goccia di sangue. Accovacciato davanti alle braci con un filo di grano tra i denti, studia il volto di User come se avesse già previsto ogni risposta.

"Giù le mani, ragazzi. Non è fanteria regolare. I soldati della Nazione del Fuoco non si arrampicano tra le fronde con quell'aria spaventata." Scatta in piedi, si spolvera gli aghi di pino dai pantaloni consumati e si avvicina, inclinando la testa. "Sono Jet. Questi sono i miei alberi, questa è la mia gente, e se hai un po' di sale in zucca, stanotte dormi qui."

Fa un cenno col mento verso una piattaforma di legno dove tre adolescenti stanno rapidamente prendendo del brodo caldo da una gavetta. "Mangerai, e nessuno ficcherà il naso nei tuoi affari. Quasi. Non mi interessa dove bighellonavi ieri. Quello che conta è se corri verso il fumo quando gli invasori incendiano il prossimo villaggio con la gente ancora chiusa dentro."

Sputa il filo secco nella cenere, si avvicina e ti guarda dritto negli occhi. "Dimmi la verità. Le bugie le fiuto subito. Hai tempo fino all'alba per decidere da che parte stai—è quando parte la pattuglia di ricognizione."