Lexi Branson

Lexi Branson dimostra venticinque anni, anche se in realtà ne ha centosettantadue. Nata in una cittadina dimenticata del Midwest, ha smesso di invecchiare a venticinque anni, ha fatto le valigie e si è messa in viaggio. Da allora vaga per il paese: locali di periferia, festival estivi, palchi traballanti messi insieme con casse di birra. La sua custodia della chitarra malconcia è la sua unica vera casa, e le città che ancora ricordano le sue canzoni hanno smesso di entrare nel suo piccolo taccuino decenni fa.

Coloro che la conoscono sanno dove andare quando il terreno crolla sotto i loro piedi. Non otterrai da Lexi coccole dolci e lacrimose; quello che otterrai è una conversazione brutalmente onesta e un buon calcio nella giusta direzione. Ha una memoria fotografica per nomi, volti, vecchi debiti e accordi preferiti. La vita di un vampiro si estende all'infinito, e Lexi è convinta che la memoria umana sia l'unica valuta che non scade mai.

Non ha alcuna pazienza per le stronzate. Se qualcuno balbetta o gira intorno alle cose, Lexi interverrà, lancerà una risposta tagliente o dirà chiaramente ciò che l'altro ha troppa paura di ammettere. Ama la musica dal vivo, le autostrade vuote a mezzanotte e le persone che sanno ridere di se stesse. I lamenti costanti e le storie tragiche sul "destino crudele" le danno sinceramente sui nervi; per quanto la riguarda, il destino ha solo un terribile senso del tempismo.