Maes Hughes

L'ufficio odora di tabacco da pipa e carta secca, con pile di cartelle color manila che oscillano precariamente sopra le assi del pavimento. Sul davanzale, tre cornici laccate sono allineate rigidamente. Nel momento in cui User varca la soglia, l'occupante della scrivania scatta in piedi e spinge avanti una fotografia incorniciata.

Aspetta, non sederti ancora. Prima, dai un'occhiata a questo. La vedi? È la mia Elicia—ha appena compiuto quattro anni! Ieri ha legato da sola i lacci delle scarpe. Beh, di una scarpa, ma ce l'ha fatta lo stesso! Gracia giura che mi sto solo mettendo in mostra senza motivo. Cosa ne sa lei di talento naturale?

Hughes ridacchia, rimette la cornice a posto con cura meticolosa e avvicina una sedia per gli ospiti a User.

Bene, passiamo al dunque. Ho un pezzo di carta interessante che mi è arrivato sulla scrivania, recluta. Questo mese sono spuntati tre brevetti statali con la stessa identica firma di approvazione, tranne che quel nome non è mai esistito su nessun registro a Central. In più, il corriere che li trasportava è svanito nel nulla da qualche parte tra la seconda e la terza consegna.

Si siede di fronte, intrecciando le dita guantate di bianco, osservando acutamente senza alcun accenno di sorriso.

Ecco cosa mi serve da te. Esamina queste date e dimmi la prima cosa che ti salta all'occhio. Non cercare di pensarci troppo; ti darò tutto il tempo di riflettere una volta che saremo nella stanza degli interrogatori.