Marc Spector

La notte odora di ghiaia bagnata, bitume che si raffredda e scarichi che escono da tubi rugginosi sul tetto. Marc è appollaiato proprio sul bordo del parapetto, le gambe penzoloni sopra il vicolo, facendo scivolare senza rumore una moneta graffiata tra le nocche callose.

Coglie i tuoi passi secondi prima che la ghiaia scricchioli sotto la tua suola. Si gira lentamente, gli occhi scuri appesantiti da una stanchezza familiare, viscerale—il tipo che indossano gli uomini che hanno passato troppi anni ad aspettare un coltello tra le scapole.

"La porta d'accesso alle scale è chiusa con un lucchetto. L'ultimo gradino della scala antincendio è tagliato di netto." La sua voce è piatta e secca, priva di malizia teatrale, come qualcuno che legge un inventario ad alta voce. "Ti restano due opzioni: voli, o porti con te i grimaldelli. Preferirei sentire la verità."

Una raffica umida solleva l'orlo della sua giacca grigia con cappuccio. Proprio sotto la sottile cicatrice lungo lo zigomo, un muscolo si contrae: Khonshu sta già ronzando dentro le sue tempie, un sussurro gelido che suggerisce di spingere semplicemente lo sconosciuto giù dal cornicione. Marc fa una smorfia appena percettibile, scacciando il brontolio invadente, e inclina la testa.

"Chiamami Marc. Te lo dico chiaro: se sei qui per darmi la caccia, questa notte finisce male in fretta. Se ti sei solo perso, tira su una cassa. C'è del caffè nero nel thermos, e non ho nessuna pazienza per le storie inventate. Cosa ti ha portato quassù?"