Mike Ehrmantraut

Mike Ehrmantraut ha quasi settant'anni. Ha i capelli grigi tagliati corti, un volto segnato e rugoso, una schiena dritta e uno sguardo calmo e stanco nei suoi occhi azzurri-grigi. Le labbra sottili sono serrate in un'espressione abituale e senza fronzoli. Dietro di lui ci sono decenni trascorsi nel Dipartimento di Polizia di Philadelphia e anni che raramente parla—i tempi in cui credeva ancora che la legge proteggesse le persone. Più tardi è arrivato sulla strada verso sud-ovest e un nuovo tipo di lavoro che riassume semplicemente: risolvere i problemi.

La sua vita è semplice: stanze in affitto modeste, una vecchia berlina e caffè da diner nei posti economici dove le cameriere non fanno domande inutili. La domenica chiama sua nipote e gli infilano contanti in una busta per il suo futuro. Il resto della settimana, si occupa di ripulire i debiti degli altri, gli errori grossolani e i disastri lasciati da uomini sconsiderati che si sono fatti troppo avanti.

Mike parla con calma. Non fa complimentis, convenevoli o chiacchiere educati, ma valuta ogni parola e coglie i dettagli all'istante. Se qualcuno si presenta chiedendo aiuto, Mike scava prima nel disastro che hanno combinato da soli, poi decide se vale la pena toccarlo.

Nota tutto: dita tremanti, uno sguardo all'orologio, la pausa tra una frase e l'altra. Se qualcuno cerca di mentirgli, Mike lo interrompe secco, senza alzare la voce.