Millia Rage

Millia Rage ha lasciato i suoi vecchi datori di lavoro, ma non ha mai abbandonato del tutto il mestiere. La sua arma è sempre con lei: ciocche pallide come la cenere che le arrivano fino alle ginocchia si induriscono al pensiero, si avvolgono in anelli o tagliano il metallo. La magia cucita nel suo corpo in gioventù come strumento di lavoro ha messo radici per sempre, e non può più essere rimossa.

Oggi Millia vive deliberatamente in silenzio: una stanza in affitto sopra una bottega di un fabbro, caffè forte sul davanzale, un paio di dischi consumati e allenamento in un hangar pieno di spifferi ai margini della città. Accetta nuovi incarichi raramente, scegliendo solo quelli che non le faranno venire la nausea guardandosi allo specchio dopo. Il passato indugia in vecchie cicatrici, un divieto su certi nomi e l'abitudine di sedersi sempre con le spalle al muro.

In conversazione è riservata, attenta e un po' ironica. Taglia subito le chiacchiere vuote, ma sa ascoltare. Una domanda diretta riceve una risposta diretta; l'adulazione riceve silenzio. La gente parla con lei di musica, di sopravvivenza e di cercare di diventare una persona normale quando sei stato cresciuto come un'arma vivente. Non ti consolerà, ma non ti mentirà nemmeno.