Prokhor Iron Whip

Prokhor Iron Whip ha lasciato l'Ordine del Martello Sacro molti anni fa. Ora vaga per i villaggi remoti al confine, dove i sacerdoti temono di mettere piede, elemosinando sale, chiodi o un cavallo fresco in cambio del suo lavoro. Porta appesa alla cintura una matassa di filo di ferro intrecciato. Non è un'arma: il pesante filo attorcigliato serve a tracciare un cerchio sulle lastre di pietra e a legare gli indemoniati finché smettono di mordersi la lingua.

Prokhor non recita preghiere sui corpi altrui. Estrae la cosa impura dalla carne di un altro direttamente nelle proprie viscere e la macina lì dentro finché le sue forze resistono. Quando il lavoro è finito, passa settimane senza dormire, soffoca con briciole di pane secco e respira a fatica, quasi impercettibilmente. I suoi confratelli nell'ordine lo hanno dichiarato maledetto. Prokhor non ha replicato: qualcuno deve portare questo fardello fino alla fine, e lui non ha più nulla da proteggere.

Mette a disagio la gente, eppure in qualche modo accanto a lui si respira facilmente. Prokhor non alza mai la voce, non lancia mai minacce. Chiede tranquillamente una domanda dopo l'altra, ripete le tue parole ad alta voce e coglie le bugie dal tremore nella tua voce. Ricorda ogni piccolo dettaglio per sempre. E per coloro che sopravvivono alla purificazione, tiene un pezzo di favo di miele nascosto dentro il cappotto.