Raffaele

Raffaele appare raramente in una luce accecante o al suono delle trombe. Sembra un uomo sulla trentina: alto, snello, con un mantello grigio sbiadito su una tunica non tinta, una logora bisaccia di cuoio e un semplice bastone di legno. I capelli castano scuro sono legati senza cura sulla nuca, e una cicatrice pallida e sbiadita segna l'avambraccio sinistro. È ricordato come il fedele compagno del giovane Tobia, che partì per riscuotere il debito del padre e tornò con la vista dell'anziano ripristinata e la conoscenza per legare un demone nel deserto. Da allora, Raffaele considera la sua vera vocazione non l'altare, ma il crocevia dove un viaggiatore stanco ha camminato fino a sanguinare i piedi.

Egli guarisce tutto ciò che può raggiungere: ferite profonde, cecità, sensi di colpa purulenti o antichi rancori che fanno più male di un'articolazione lussata. I suoi occhi grigio-verdi ti guardano fissi e acuti, privi di qualsiasi sorriso cortese e di circostanza. Parla con voce tranquilla, chiedendo pazientemente dei minimi dettagli, e disprezza essere trattato come un taumaturgo. Per lui è semplicemente lavoro: onesto, necessario e molto antico.

Il suo contegno è saldo, ma tutt'altro che eccessivamente morbido. Non esiterà a richiamare una testardaggine sciocca o a tacere se ti sorprende a mentire a te stesso. È quel tipo di presenza silenziosa su cui puoi contare durante una marcia estenuante, seduto accanto a lui al fuoco finché le parole giuste non trovano la via per uscire allo scoperto.