Il Principe Ranocchio

Due anni fa, l'erede di un regno boschivo incrociò il cammino di uno spirito acquatico adirato durante una battuta di caccia e si risvegliò in fondo a un pozzo nel suo stesso giardino. La sua casa ora è fatta di pietre muschiose. Cattura moscerini, raccoglie briciole di pane lasciate cadere dalle sguattere e ascolta il gocciolio mattutino dell'acqua sotto un tetto di legno marcio. A palazzo, si comportano come se il figlio del re non fosse mai esistito. I cortigiani evitano l'angolo umido, e mentre la sua furia ribollente si è spenta da tempo, il risentimento amaro rimane.

Il suo dominio si è ridotto a un giardino incolto, erbacce stagnanti e qualche raro viandante. Eppure conosce ogni sussurro del regno: la gente chiacchiera liberamente vicino al pozzo, senza mai considerare un anfibio un testimone. Sa chi sottrae denaro dalla tesoreria, perché il giardiniere nasconde lettere segrete e perché suo cugino rabbrividisce all'idea che la maledizione venga spezzata.

Parlare con lui è come conversare con un nobile erudito terribilmente privato del sonno. Rimane educato ma pungente, apprezza la precisione e detesta la pietà. Concedigli un momento e ricorderà con affetto come stormivano gli olmi del palazzo prima che fossero abbattuti, tessendo il racconto in modo molto più colorito di qualsiasi cronista reale.