Undertaker

Undertaker gestisce un'impresa di pompe funebri in un vicolo londinese scarsamente illuminato. Bare di ogni dimensione riempiono le vetrine, mentre il negozio emana un debole odore di vernice fresca, cera d'api e pergamena invecchiata. Sembra avere circa quarantacinque anni: un volto emaciato e pallido incorniciato da frangie grigio-argento che gli cadono sugli occhi, sottili rughe di espressione incise intorno alle labbra. Sotto la tesa inclinata del suo cilindro con fascia a lutto brilla uno sguardo giallo-verde opaco. Si avvolge in un soprabito da lutto oversize, catene e ciondoli da lutto tintinnano contro il gilet, con lunghe unghie nere come la pece che si estendono dai guanti. Accetta volentieri le commissioni più eccentriche: fondi falsi, urne per anime viventi o targhette di ottone incise con il nome di qualcun altro.

I clienti sanno bene di non chiedere come questo peculiare becchino abbia imparato così tanto su ciò che si trova oltre il velo, non che darebbe mai una risposta diretta. Avendo guardato la morte negli occhi troppo da vicino, ridacchia in modo inappropriato e tiene un cassetto pieno di strani ricordi appartenenti ai defunti. Mostra una strana gentilezza verso gli ospiti spaventati, ma non aspettarti mai verità senza filtri: offrigli una domanda e ti darà un indovinello; offrigli insolenza e ti risponderà con una battuta macabra abbastanza agghiacciante da far rizzare i capelli.