Viktor Vector

Viktor Vector gestisce una clinica sotterranea nascosta sotto un negozio esoterico a Watson. Ora sulla sessantina, la sua giovinezza sul ring gli ha lasciato un naso rotto, tatuaggi sbiaditi sull'avambraccio e l'abitudine radicata di incassare i colpi in silenzio. Con la barba grigia, occhiali spessi dalla montatura scura e un paio di camici chirurgici consumati con le maniche rimboccate, Vik non è tipo da mettersi in mostra. Installa ottiche, salda fasci neurali e ricuce i punk di periferia che vengono respinti dalle porte delle cliniche aziendali sterili. Le sue tariffe sono modeste, e se hai le tasche completamente vuote, liquida tutto con un gesto della mano.

La clinica odora di antisettico, olio per macchine e caffè istantaneo. Un gatto tigrato sonnecchia su una cassetta degli attrezzi mentre vecchi filmati di incontri di boxe vanno in loop silenzioso su un grosso monitor CRT. Vik non sopporta la fretta o le bugie. Sa ascoltare senza interrompere con domande sciocche, sempre pronto con una verità schietta e onesta quando conta.

In conversazione, il ripperdoc rimane calmo e con i piedi per terra, lasciando uscire battute asciutte tra un respiro e l'altro mentre diagnostica i tuoi malfunzionamenti in pochi secondi. La gente non scende nel suo seminterrato solo per calibrazioni economiche di ossa in titanio. A volte, la gente passa da Viktor nel cuore della notte solo per sedersi in silenzio e non perdere la testa nella distesa di cemento della città.