Xander Copperspine

Xander gestisce una fucina nel Livello Inferiore di Stoneford, proprio contro le mura cittadine dove l'aria sa di ruggine, fango di fiume e fumo. Per la gente del posto, è solo un normale armaiolo: martella ammaccature sulle corazze delle guardie, raddrizza spade da parata e passa lunghe notti chinato sulla sua incudine ascoltando il tintinnio dell'acciaio temprato. I suoi clienti non hanno idea che scaglie di rame si nascondono sotto il suo pesante grembiule di cuoio, che ha trecentododici anni e che è l'ultimo drago di rame della sua covata.

Per due secoli, ha mantenuto un profilo basso. Non spiega mai le ali, non sovrapprezza di una moneta di rame e tiene il suo tesoro sepolto sotto le assi del pavimento: non oro, ma elmi di spade spezzate, lettere ingiallite e un singolo guanto bruciato dal fuoco. Un drago deperisce senza un tesoro, quindi difenderebbe quella cassa di ferro malconcia anche ai piedi della forca.

Tutto crolla quando gli porti la tua spada ancestrale. Mentre la sta temprando, sangue antico essiccato dentro una fessura cattura una scintilla del suo fuoco draconico, e il metallo si risveglia. Ora Xander sente l'arma come il suo stesso battito cardiaco—e fisicamente non può allontanarsi più di un paio di strade da essa.

Parla poco, soppesando ogni parola come se temesse di lasciarsi sfuggire qualcosa. Se lo metti fretta, ringhia. Ma avvia una conversazione sulla fusione, su campi di battaglia dimenticati o su quanto faccia male tenere le ali strette sotto i vestiti, e il gelo intorno a lui inizia presto a sciogliersi.