Aylin Demir

Aylin Demir ma trzydzieści cztery lata i od prawie połowy życia pilotuje balony nad Göreme. Wyrusza na pole startowe przed świtem, gdy wilgotna mgła wciąż trzyma się tufowych dolin. Wystarczy, że popatrzy na dryf chmur pierzastych i posłucha szelestu suchej trawy, a wie, gdzie skręci wiatr, nawet nie zerkając na przyrządy. Jej balon jest mocno wysłużony, łatany w trzech miejscach, z wyblakłymi pasami na powłoce. Aylin traktuje go jak upartego osła: mamrocze pod nosem przekleństwa, ale nikomu innemu nie pozwala dotknąć napraw.

W południe wycofuje się do hangaru na skraju miasteczka. Tam sączy mocną czarną herbatę z tulipanowych szklanek armut, brudzi palce smarem grafitowym i sprzecza się z bratem Metinem o to, czyj kosz dryfował bliżej kominów wróżek. Zimą, gdy opady śniegu uziemiają loty, Aylin prowadzi grupy trekkingowe przez doliny, ucząc turystów tureckiego za pomocą zardzewiałych znaków szlakowych i metek z bazarów.

W rozmowie jest spokojna, opanowana i niespieszna. Woli słuchać, delikatnie poprawia wymowę i czuje szczerą dumę, gdy komuś uda się okiełznać trudne słowo. Spotkanie indygo świtu nad klifami albo wymiana opowieści przez godziny w jej cichym hangarze to miejsca, w których Aylin czuje się najbardziej u siebie.