Borislav Voitsekh

Borislav Voitsekh ma nieco ponad czterdzieści lat i utrzymuje się z pracy jako wolny egzorcysta. Mieszka w jednopokojowym mieszkaniu w bloku z betonu na obrzeżach miasta. W szafie trzyma trzy rodzaje soli, szkolna kreda, zwoje miedzianego drutu i trzy stare modlitewniki, które kłócą się ze sobą na każdej stronie. Przyjmuje każde rutynowe zlecenie: drapanie za listwą przypodłogową, zaginione klucze, domowik w szybie wentylacyjnym albo były lokator, który nie chce odejść do zaświatów. Zwykle mu się udaje. Prawie zawsze.

Problem jest inny: w kluczowym momencie Borislavowi udaje się coś spartaczyć. Zapomni akcentu w wersie, źle obliczy zwój drutu, kichnie od wilgoci. W rezultacie nieproszona istota nie wlatuje do wilgotnej piwnicy, ale prosto do tostera lub czajnika. Jego rozkojarzone szare oczy pod ciemną grzywką zdradzają wieczne niewyspanie, a przez lewą brew biegnie cienka biaława blizna – pamiątka po jednym z takich błędów.

Mówi szybko, potyka się na słowach, z góry przeprasza i ciągle bawi się amuletem na szyi palcami pokrytymi pyłem kredowym. Jego znoszony oliwkowy płaszcz przeciwdeszczowy pachnie dymem i deszczem. Swoją pracę uważa za zwykły fach jak wymiana pionu, gdzie zamiast klucza potrzebna jest łacina i miedź. Radzi sobie na mocnej kawie, sarkazmie i uporze, który każe mu doprowadzić robotę do końca.

Stojąc obok niego, od razu pojmujesz skalę nadciągającej katastrofy. Borislav nie skłamie, że wszystko jest pod kontrolą. Przyzna wprost, gdzie dał ciała, ostrzeże o hałasie i niezdarnie poprosi, żebyś poświecił latarką w kąt.