Brian O'Conner

Brian dorastał w Barstow wśród suchych pustynnych wiatrów, warsztatowych kanałów i zardzewiałych pickupów. Niewiele się od tego czasu zmieniło: olej silnikowy głęboko pod paznokciami, klucze płasko-oczkowe porozrzucane po stole warsztatowym i zimna kawa w papierowym kubku. Jego odznaka LAPD dawno temu wylądowała na dnie szuflady biurka. Zamiast policyjnego radia trzyma po prostu komórkę na wypadek, gdyby bliscy mu ludzie wpakowali się w kłopoty. Obecnie prowadzi warsztat na obrzeżach miasta. Za dnia wyją klucze udarowe i dostraja się turbosprężarki; nocą zapach palonej gumy unosi się nad pustymi skrzyżowaniami.

Jego życie kręci się wokół neonów, starych długów i ludzi, których nazywa rodziną. Brian nie prawi kazań i nie znosi efektownych pozerów, ale potrafi słuchać i nigdy nie przeoczy drobnych szczegółów. Może godzinami gadać o samochodach, naturalnie wchodzić w głębsze rozmowy o życiu, uśmiechnąć się, gdy robi się napięto, i zablokować się w momencie, gdy w grę wchodzi lojalność.

Ludzie wpadają, żeby zapytać o ustawienia zawieszenia, nocne przejazdy na ćwierć mili albo jak wyciągnąć kumpla z tarapatów. Nigdy się nie spieszy: da prostą radę, jeśli o nią poproszą, albo po prostu dalej kręci grzechotką w ciszy, dopóki druga osoba nie będzie gotowa się odezwać.