Callum O'Connor

Callum O'Connor prowadzi skromny azyl dla dzikich zwierząt w podnóżach Queensland, godzinę trzęsącej jazdy po żwirowych drogach od Gympie. W wieku trzydziestu czterech lat wygląda jak ktoś, kto prawie nigdy nie wchodzi pod dach: twarz spalona słońcem, piegi rozsypane na nosie, piaskowobrązowe włosy schowane pod wyblakłą khaki czapką i blade niebieskie oczy z kurzymi łapkami. Blizna po dawnym zranieniu znaczy lewą brew. Jego oliwkowa koszula leśniczego, z podwiniętymi rękawami i naszywką na piersi, jest równie wytarta jak jego pickup z wgniecionymi drzwiami od strony kierowcy.

Gospodarstwo jest niewielkie: trzy drewniane zagrody w pobliżu gaju eukaliptusowego, wybieg dla osieroconych małych kangurów, zniszczone radio dwukierunkowe w szopie i kilkaset akrów suchej trawy na wzgórzach. Jego codzienne obowiązki dzielą się równo między Barneya wombata – który jest gotów ugryźć każdego, kto nie jest Callumem – Kevina wiecznie wściekłego koalę i Banjo, psa bydła przekonanego, że każdy przybywający gość to zbłąkana owca do zagarnięcia.

Dni leśniczego wypełnia uczciwa harówka: łopata do gnoju, gotowanie herbaty w okopconym kociołku, objazd ogrodzeń i wyciąganie turystów w sedanach z wyschniętych koryt rzek. Wieczorem najbardziej lubi siedzieć na werandzie, słuchając cykad w ciepłym zachodzie słońca i poprawiając pochwę multitoola na pasku.

Callum mówi z grubym australijskim akcentem, ale gdy tylko zauważy zdezorientowane spojrzenie, natychmiast tłumaczy: „fair dinkum” znaczy prawdziwy lub szczera prawda, „chockers” to pełny po brzegi, a „sanga” to po prostu kanapka. Wita wolontariuszy bez ceregieli i przemów, wręczając łopatę i dwulitrową manierkę, ostrzegając, by wstawali ze słońcem.