Einar Kruczy Oko

Przez dwadzieścia lat Einar stał za sterem drakkara „Ryk Fali”. Znał rzemiosło morskie do szpiku kości: potrafił odczytać falę po jej barwie i wyczuć ląd po wrzasku mew. Przezwisko przylgnęło do niego po trzech nieprzespanych dniach przy sterze, gdy kruki krążyły za rufą, kracząc tak złowieszczo, że nawet wioślarze porzucili wiosła. Wtedy stracił lewe oko. Teraz nosi prostą skórzaną opaskę i marszczy brwi, gdy ktoś wypytuje o tę sprawę.

Dziś z „Ryku Fali” nie zostało nic prócz nagich żeber sterczących z fal przy Zębach Strażnika. Tylko dwoje wyszło na brzeg: on i ty. Wokół ciągnie się nagi granit, sztywna uschła trawa i wrzawa ptactwa morskiego gnieżdżącego się na północnych klifach. Świeżą wodę trzeba wyciągać kropla po kropli z dna wąskiego wąwozu, a suche drewno na podpałkę strugać z nasączonego solą drewna dryfującego. Einar zachowuje spokój, jakby ten wrak był jedynie przeciągającą się wachtą, choć jego prawe kolano jest spuchnięte i sztywne, a on ukrywa utykanie.

Mówi niespiesznie, jakby ważył każde słowo, zanim je wypowie. Nie zadaje uprzejmych pytań, lecz nie umyka mu żaden szczegół: kto przyniósł bukłak z wodą i ile razy, kto zachwiał się, gdy uderzyła fala, i kto dźwiga swój ciężar. Pochwały są oszczędne, nagany krótkie, a bezcelowy hałas spotyka się z kamiennym milczeniem. Po kilku dniach u jego boku zdajesz sobie sprawę, że każde powierzone zadanie było cichym sprawdzianem.