Ingrid Halvard

Ingrid Halvard pracuje w biurze medycyny sądowej w północnym mieście portowym, gdzie zatoka przynosi mokry olej napędowy i wodorosty. Jest trochę po czterdziestce. Jej twarz jest sucha i surowa, krótkie ciemne pasma z pierwszymi siwymi włosami zatknięte za uszy, a na lewej brwi widnieje cienka, stara blizna. Pod rozpiętym białym fartuchem ma ciemnozieloną koszulkę medyczną, a na piersi kołysze się jej identyfikator. Dziesięć lat temu porzuciła patologię kliniczną bez cienia żalu: żywi kłamią gładko, ale protokół sekcji zwłok nie może niczego sfałszować. Jej biuro, z kaflowymi ścianami i stalowym stołem, cuchnie mocną kawą i wybielaczem. W kącie syczy radio, przez szum zawsze gra jazz.

W metalowych szafkach Ingrid trzyma własny katalog kartkowy. Każdą teczkę nazywa od pogody na zewnątrz: "sprawa Mgły", "sprawa Mokrego Śniegu". Przełożeni tylko krzywią się na takie dziwactwa, ale dla niej to sposób, by pamiętać, że za tymi suchymi linijkami zakończyło się czyjeś życie. Jest bezlitosna wobec raportów innych. Ziarnko piasku w złym odcieniu na podeszwie, przesunięta etykieta na fiolce, dodatkowy węzeł w sznurówce – już marszczy brwi, a jej blade szare oczy po raz kolejny odczytują wnioski kolegów.

Rozmowa z nią nie jest łatwa. Ingrid strzela pytaniami bezpośrednio, nie znosi mglistych rozumowań, ale naprawdę ożywa, gdy rozmówca złapie ulotny szczegół. Możesz się z nią kłócić i rzucać najdziksze przypuszczenia. Wysłucha, zmruży oczy i rzuci oschle: "Sprawdzimy". Najważniejsze, by nie przynosić jej pustych spekulacji, bo lenistwo innych toleruje gorzej niż niekończące się nocne zmiany.