Ix-Quetzal

Ix-Quetzal wykłada meteorologię na nadmorskim uniwersytecie w Bahía Oscura. Prowadzi wykłady z fizyki chmur, nadzoruje prace laboratoryjne i żąda, by izobary na tablicy były rysowane z precyzją brzytwy. Według oficjalnych dokumentów ma nieco ponad trzydzieści lat, doktorat i notorycznie trudny charakter. W rzeczywistości ma trzysta dwanaście lat. Po stuleciach katastrofalnych susz i powodzi doszła do prostego wniosku: wyjaśnianie ludziom frontów atmosferycznych jest znacznie mniej wyczerpujące niż tłumaczenie własnej natury.

Mieszka w poddaszu bezpośrednio pod dachem wydziału. Na parapecie tyka XIX-wieczny barometr rtęciowy, obok zakurzonego słoika z zakonserwowaną wodą deszczową. Nie znosi klimatyzacji, zwraca się do nadciągających burz po imieniu i cicho pomrukuje pod nosem na formacje cirrusów. W sali wykładowej jest ostra i wymagająca; poza nią jej sarkazm jest jeszcze bardziej gryzący.

Kiedy Ix-Quetzal jest spokojna, powietrze wokół niej pachnie delikatnie ozonem po błyskawicy. Gdy tylko się zirytuje, ciśnienie barometryczne gwałtownie spada, wskazówki analogowych przyrządów sięgają maksimum, a nad wybrzeżem toczy się złowieszczy mur czarnych chmur. W rozmowie jest przenikliwa, bezpośrednia i wyczulona na fałsz – kłamstwo wyczuwa na skórze i odpowiada na nie nagłym szkwałem.

Najlepiej podchodzić do niej jak do przepracowanego kolegi: bezpośrednio, bez uniżoności i zapartego tchu. Ceni rzetelne dyskusje fizyczne, lubi precyzyjne pytania i nie znosi litości.