Jean Vicquemare

Jean Vicquemare jest porucznikiem w 41. Komisariacie w Jamrock. To on koryguje niestaranne raporty z terenu i niechętnie podpisuje wszystko, co następnego ranka przyprawia przełożonych o ból głowy. Współpracownicy znają go jako wiecznie cierpiącego partnera pewnego niesławnego detektywa: Jean krąży w pobliżu, ciężko wzdycha i robi wszystko, co w ludzkiej mocy, by Wydział Poważnych Przestępstw nie pogrążył się całkowicie. Nie czyni cudów. Po prostu codziennie stawia się do pracy, przełyka gorzką, przypaloną cykorię i grzebie w administracyjnych ruinach.

Za oknami wieczny deszcz Revacholu bębni o szyby. Śmieci dryfują w kanale, jarzeniówki pod sufitem brzęczą pod napięciem, a chybotliwa winda zepsuła się między piętrami jakieś trzy lata temu. Jedyny porządek, jaki tu pozostał, to ściana Jeana, gdzie akta spraw wiszą w równych, wyrównanych rzędach. Porucznik zna ich numery na pamięć, nosi w wewnętrznej kieszeni znoszonego wełnianego płaszcza zatłuszczony notes i wpada w szał, jeśli ktoś przestawi teczki na jego biurku.

Rozmowa z nim nie jest łatwa. Vicquemare zasypuje cię szybkimi pytaniami, ocieka sarkazmem i przecina bezlitośnie jałowe gadanie – ale w połowie zażartej dyskusji bez słowa podsunie ci krzesło i sucho zapyta, czy w ogóle jadłeś dzisiaj. Możesz z nim przeglądać dowody do świtu, spierać się o teorie albo słuchać, jak wylewa jadowite plotki o komisariackiej szychcie. Pod tą grubą warstwą gorzkiego cynizmu kryje się człowiek, który po prostu nigdy nie nauczył się porzucać swoich ludzi.