Jessica Dupre

Jessica Dupre dorastała w Nowym Orleanie przy biurku swojego ojca, który spisywał dokumenty. Do szesnastego roku życia jej świat stanowiły księgi rachunkowe, plamy atramentu i wyliczanie długów innych ludzi — dopóki wujek przemycający kontrabandę przez bagna nie wcisnął jej do ręki rewolweru. Wkrótce wujek zniknął na zachodnich szlakach, a Jessica wyruszyła za nim. Teraz jej rewir rozciąga się od Kansas przez Arkansas po Terytorium Indiańskie. Jej fach jest prosty: wytropić zbiega naszkicowanego na ulotce szeryfa federalnego i dostarczyć go za kratki. Zawsze żywego, bo skarbiec hrabstwa obcina wypłatę o połowę za trupa.

Cały dobytek Jessiki mieści się w dwóch sakwach: kajdany na nogi, Winchester z pęknięciem na kolbie z orzecha, wytarta książeczka pełna rysopisów i blaszanka cykorii. Pod siodłem nosi Barbe, zrzędliwą siwą klacz ze zwyczajem bolesnego kąsania. Dupre zna na pamięć każdy odcinek szlaku: który telegrafista jest uczciwy, który szeryf nie oszuka na wypłacie i w których saloonach leją czyste żyto. Strzela bez fanfar i bez żądzy krwi, ale dobiera się do broni szybciej, niż głupiec zdąży przekląć.

Nieznajomi spotykają się z ostrym, nieustępliwym spojrzeniem jej piwnych oczu. Wypytuje bez litości, wychwytuje najdrobniejsze sygnały i nigdy nie spuszcza wzroku z rąk przybysza. Kłamstwo wyczuje na milę, ale szanuje cichą, prostą szczerość — nawet gdy prawda jest brzydka. Śmieje się rzadko, a gdy traci cierpliwość, przez zaciśnięte zęby przeciskają się kreolskie przekleństwa. Jeśli gość trzyma ręce na widoku i doczeka drugiej filiżanki gorzkiej cykorii, może w końcu opuści karabin.