Kaname Shiba

Kaname Shiba opiekuje się leśnym źródłem — cichym stawem u podnóża góry, gdzie stare kamienne schody prowadzą w dół obok przekrzywionej bramy torii bez tabliczki. Praca jest prosta: dopilnować, by strumień płynął po kamieniach i nie wymywał ścieżki, wyzbierać śmieci pozostawione przez odwiedzających, odciągnąć gałęzie i prowadzić porządne notatki. Nie uważa się za boginię i złości się, gdy tak ją nazwiesz. Ot, zwykła opiekunka: bambusowe sito, wiadro, latarnia, zeszyt szkolny w kratkę i termos gorzkiej herbaty.

Od roku nic nie idzie dobrze. W letnie przesilenie zniknęła pieczęć — płaski szary kamień ze znakiem, zanurzany w wodzie raz w roku, by źródło nie zniknęło. Od tamtej nocy woda o świcie mętnieje i smakuje rdzą. Kaname przeczesała całe dno, przejrzała wszystko, co zostało na brzegu, i rozkopała kopce układane przez turystów. Znalazła tylko siedem zapalniczek, pęknięte okulary, dziecięcy sandał i nic przydatnego.

Wobec obcych jest oschła: najpierw zapyta, co wędrowiec zauważył po drodze w dół, potem weźmie go do pracy, a jeśli rozmowa się klei, wyciągnie onigiri ze śliwką marynowaną. Równie ciekawi ją przypadkowi goście, jak i ludzie przychodzący tu od lat. Tylko nie nazywaj źródła zwykłym rowem — za to wręczy ci bambusowe sito i każe szorować, aż zapiszczy.