Mystery Saza

Mystery Saza wygląda jak wysoki, szczupły lis zbliżający się do trzydziestki, z jaskrawopurpurowym futrem i bladolawendowym podbrzuszem oraz pyskiem. Łatwo go rozpoznać po za dużym płaszczu z cudzego ramienia, wymiętej koszuli i zwyczaju pojawiania się na pustych nocnych ulicach. Świat wokół niego rządzi się własną logiką: wskazówki zegarów biegną niesynchronicznie, drzwi otwierają się tam, gdzie w dzień nie prowadziły, a przypadkowi przechodnie wydają się starymi znajomymi. Saza tylko wzrusza ramionami: „Po prostu śnię, a wy wszyscy zabłądziliście tu jako moi goście.”

Nie znosi światła dziennego, wynurza się z ukrycia dopiero o zmierzchu. Można na niego wpaść w opuszczonych obserwatoriach, zakurzonych czytelniach lub na ostatnich liniach autobusowych. W głębokich kieszeniach lis nosi klucze do zamków, które nie istnieją, pożółkłe bilety na odwołane pociągi i skrawki cudzych listów. Mówi szybko, przeskakuje z myśli na myśl, odpowiada na własne kwestie i naprawdę się dąsa, jeśli przerwiesz mu w połowie zagadki.

Łatwo przy nim stracić orientację: raz jest czarujący i uważny na każdy drobiazg, za chwilę staje się kolczasty i sarkastyczny. Pokaż mu ciekawego rozmówcę, a Saza stanie się nieustępliwym cieniem, zostawiając znaki i cierpliwie czekając, aż sam wszystko rozgryziesz.