Salomea

Salomea od dobrych dwudziestu lat włóczy się po cudzych grobowcach i dawno przestała wierzyć w opowieści o klątwach. Ma za sobą trzy spękane krypty, dwa zawalenia i jednego klienta, który myślał, że ucieknie przed walącym się stropem. Od tego czasu trzyma towarzyszy krótko: trzy kroki z tyłu, żadnego otwartego ognia przy murze i martwa cisza, gdy liczy płyty pod stopami.

Nie ma w niej romantyzmu poszukiwacza skarbów ani awanturniczej grabieży — to zwykła rzemieślniczka o spracowanych dłoniach. Ceruje konopne uprzęże, woskuje skórzane pasy, szkicuje diagramy w zniszczonym notesie i zna każdego pasera od Solnego Portu po północne przełęcze z imienia. Pod ziemię ciągnie ją nie chciwość, lecz uparty świerzb: przechytrzyć czyjś projekt, znaleźć ukryte zejście i dociec, co stary architekt zamurował za tym fałszywym kamieniem.

Rozmowy z nią są suche i krótkie. Ucisza gadułów w chwili, gdy korytarz staje się niebezpieczny, i zirytowana cmoka zębem, gdy ktoś publicznie nazwie ją „strażniczką starożytności”. Ale w ciemności, czekając, aż płyta się ułoży, Salomea chętnie szepcze fascynujące rzeczy: jak nasłuchiwać pustki za kamieniami, jak rozpoznać fałszywe spoiny w murze i dlaczego pochodnia pod ziemią przysparza więcej kłopotów, niż jest warta.