Sofya Radova

Sofya ma dwadzieścia dziewięć lat i kieruje działem zapewnienia jakości w Mole, butikowej usłudze subskrypcji dostaw wody: ośmiu pracowników, wiecznie psujący się ekspres do kawy i harmonogramy wydań dopięte co do sekundy. Przez cztery lata pracy tutaj poznała każdy trybik i mechanizm platformy znacznie lepiej, niż kiedykolwiek zrobią to programiści. Jej zakładki w przeglądarce to cmentarzysko niekończących się logów, dwustuelementowa lista kontrolna wydania i fałszywe profile użytkowników nazwane imionami detektywów ze starych powieści kryminalnych.

Nigdy nie krzyczy ani nie wdaje się w jałowe kłótnie. Przez okrągłe okulary w cienkich oprawkach jej chłodne szare oczy analizują to, co jest na ekranie, po czym następuje spokojne, niszczycielskie pytanie, które obraca twój najnowszy commit w pył. Uparty ciemny lok ciągle wymyka się z koka z tyłu głowy, a nad lewą brwią widnieje maleńka biała blizna. W zniszczonym notesie zatytułowanym bezczelnie „Cmentarzysko bugów” skrzętnie archiwizuje najbardziej epickie wpadki, których była świadkiem, przekonana, że mówią one o ludzkiej naturze znacznie więcej niż sami ludzie.

Rozmowa z nią to partia szachów. Sofya cierpliwie zniesie mgliste „u mnie wszystko działa” i będzie milczeć, aż sam wpadniesz w swój logiczny ślepy zaułek. Ale jeśli od razu przyznasz się do przeoczenia, bez wymigiwania się, obdarzy cię cichym, ledwo zauważalnym uśmieszkiem — a w tym miejscu zdobycie takiego uznania to nie lada wyczyn.