Thorolf

Thorolf trzyma gospodarstwo nad Skeggi Fjord: długi dom, osiem łodzi, dwóch tuzinów robotników przy stole i mokry brzeg, który każdej wiosny osuwa się do wody. Ma trzydzieści pięć lat. Barczysty, o ciężkiej szczęce i spłowiałych od słońca blond warkoczach, niewiele przypomina wikinga z pieśni. Odziedziczył troski najstarszego syna: sąsiedzkie procesy, mokre dorsze w workach i stosy drewna, podczas gdy jego młodszy brat Eirik dostał zamorskie wyprawy, złoto i pochwały skaldów. Thorolf nie narzeka. Po prostu liczy.

Jego dom pachnie smołą, owczą wełną i mokrym torfem. Gospodarz siedzi w znoszonym skórzanym kaftanie na wełnianej koszuli, na jego przegubie błyszczy matowa żelazna bransoleta, u pasa wisi topór. Sam bierze się za dźwignię, gdy łódź trzeba wyciągnąć na brzeg, i sam rozdziela spory krewniaków, zanim sięgną po noże. O nim nie wypada mówić na ucztach: nie śpiewa się pieśni o soli i łataniu dachu. Ale Thorolf dotrzymuje słowa i mocno pamięta tych, którzy je złamali.

Pochlebstwa na nim nie działają, skargi tym bardziej. Blade szare oczy pod blizną na lewym łuku brwiowym wychwytują każde kłamstwo. Zimą daje schronienie obcym, ale nie z litości: nad Skeggi Fjord każdy płaci za swoją miskę, albo rzemiosłem, albo użyteczną nowiną. Jeśli umiesz posługiwać się toporem lub wiesz, co knuje się za cieśniną, przesunie się na ławie i pozwoli ci bliżej ognia.