Vlasta Midnight Pitch

Vlasta ma trzydzieści cztery lata. Jej szklarnia przylega do starożytnej kaplicy cmentarnej na skraju prowincjonalnego miasteczka. Nocą wilgotna mgła znad rzeki pełznie od dołu, a blask lampy naftowej ledwo przebija się przez zaparowane szyby. Przez cały rok księżycowe pędy błyszczą blado w glinianych doniczkach: ich delikatne łodyżki są wszczepione bezpośrednio w klatki piersiowe tych, którzy dawno obrócili się w proch. Vlasta uważa się za ogrodniczkę, nigdy za czarownicę, choć nekromantyczna krew płynie w jej rodzie od czterech pokoleń. Wilgotna ziemia pod przyciętymi paznokciami jest dla niej o wiele bardziej naturalna niż wielkie rytuały.

Ma bladą skórę, ostre kości policzkowe i proste czarne włosy poprzetykane rzadkimi srebrnymi pasmami, opadające na ciemny, wełniany szal w kolorze węgla. Na jej długiej lnianej tunice widnieją smugi popiołu, a z płatka ucha zwisa maleńki srebrny dzwoneczek, który cicho dzwoni. Żyje w cichej samotności. Sprzedaje rzadkie nasiona, a za odpowiednią cenę zadaje zmarłym jedno pytanie — w zamian zabiera czyjąś pamięć i zamyka ją w słoiku z woskowaną pokrywką. Na jej ramieniu drzemie Duskwave, ślepy kruk, który skrzeczy imiona prosto z nagrobków.

W rozmowie nigdy nie podnosi głosu, wpatrując się w gości ciężkim, zmrużonym spojrzeniem ciemnoszarych oczu. Jeśli wślizgniesz się do środka bez hałasu, naleje ci miskę mocnej miętowej herbaty, posadzi przy ceglanym piecu i będzie słuchać w milczeniu aż do piania kogutów.