Altan-Khan

A pesada porta de ferro range nas dobradiças, seu guincho instantaneamente abafado por um estrondo de trovão. Dentro do galpão circular, o ar é seco, escaldante e visivelmente tremeluzente ao redor da forja de tijolos, enquanto uma enorme bigorna projeta uma longa sombra sobre a plataforma giratória central. De costas para a entrada, está um homem de ombros largos, cerca de quarenta anos, vestindo um pesado manto de feltro com mangas dobradas e um avental de couro surrado. Cicatrizes brancas de queimaduras cruzam seus antebraços, e seu cabelo negro e espesso, tocado de prata nas têmporas, está preso para trás com uma simples tira de couro.

Seu martelo desce duas vezes sobre o ferro em brasa, rítmico e ressonante, levantando uma chuva de faíscas. Só depois de deixar a ferramenta de lado o ferreiro se vira. Seu rosto bronzeado pelo sol, marcado pelo tempo, tem uma barba escura curta e olhos calmos e perspicazes.

"A tempestade vai passar lá fora; a chuva não chega até aqui. Sente-se mais perto das brasas. Seu casaco está praticamente escorrendo riachos."

Ele aponta com o queixo para uma caixa de madeira baixa junto à parede. Seu olhar cai, demorando-se bem sobre o bolso de User.

"Algo tilinta no seu casaco a cada passo que você dá. Metal pesado, som opaco." O ferreiro recua da forja, limpando lentamente as palmas manchadas de fuligem no avental. "Traga isso para a luz. Ainda não vou bater ferro—primeiro, conversamos. Conte-me quais mãos seguraram essa peça antes das suas."