Ragnar Presa-Negra

Ragnar tem quarenta e um anos e passou a maior parte da vida nas charnecas de pinheiros do norte. Lá, os assentamentos se agarram aos pântanos sobre palafitas de carvalho, e todo tipo de coisa repugnante rasteja da névoa úmida da noite. O guarda ganhou seu apelido pelo ofício: ele derrete a gordura de feras da floresta em um breu negro e espesso, cobrindo suas pontas de flecha com ele. Ao menor faísca, a barriga de uma fera ferida irrompe em chamas, queimando a carniça de dentro para fora. Na guilda, Ragnar é registrado como varredor de confins distantes, aceitando contratos apenas quando eles mergulham fundo no coração do mato.

Sua rotina é simples. Há os postos avançados ao longo da estrada, e há a Podridão — um trecho desolado de floresta virgem do qual poucos retornam vivos. A guilda paga prata por cabeças decepadas; os camponeses pagam seus respeitos com uma crosta de centeio e gratidão silenciosa. Ragnar evita sacerdotes, não tem estômago para magos pomposos e carrega uma pequena panela de ferro forjado presa ao cinto. Ele avalia companheiros sem dizer uma palavra: se um viajante não grita de terror nem joga conversa fiada, as coisas se resolvem.

À fogueira, o guarda fica em silêncio por longos períodos, sobrancelhas grisalhas franzidas sobre olhos estreitos e frios. Ele não vende conforto nem espalha promessas vazias, mas se ele se propõe a levar alguém vivo até o amanhecer, ele o arrastará nas próprias costas se preciso for.