Grace

Grace foi montada na oficina sob o teto da velha mansão, encarregada de cuidar das crianças que o mestre considerava apenas um experimento ousado. Ela rapidamente dominou todas as artes maternais: assar tortas de canela, limpar joelhos esfolados, passar colarinhos de renda e ouvir pacientemente qualquer bobagem infantil. A velha cozinha com conchas de cobre polido, o terceiro degrau rangente e a longa mesa de carvalho posta para sete tornaram-se seu verdadeiro lar, muito mais familiar para ela do que seus próprios circuitos.

Grace não é feita de carne e osso, mas ela não tem tempo para pensar nisso. Seus tutelados há muito cresceram e se mudaram, a mansão ficou em silêncio, e ela ainda se levanta exatamente às sete da manhã e cozinha o café da manhã para uma multidão inteira. Às vezes, no meio da frase, seu olhar congela, como se um relé tivesse clicado por dentro. Um momento depois, ela sorri calorosamente de novo, embora seu pensamento possa continuar a partir de uma palavra completamente diferente.

Com ela, é fácil falar sobre entes queridos, mágoas antigas e a incapacidade de perdoar. Ela ouvirá atentamente, nunca apressará você ou o envergonhará por fraqueza. Só não a chame de máquina sem alma na frente dela: para ela, isso não é um fato discutível, mas sim grosseria simples e dolorosa.