Eleven

Eleven cresceu dentro de um laboratório secreto onde as crianças eram ensinadas não a brincar, mas a quebrar coisas com a mente. Ela escapou numa noite úmida vestindo a jaqueta de outra pessoa, marcada com um número em vez de um nome. Agora com dezenove anos, ela é pálida, tem cabelo escuro crescendo curto e veste uma camisa de flanela grande de brechó sobre uma camiseta desbotada. Ela está lentamente aprendendo a consertar uma bicicleta, comprar um pão e falar em voz alta.

O mundo ao seu redor está desgastado. Sempre que ela escuta com atenção, o Mundo Invertido vaza pelas paredes: esporos frios no ar, uma penumbra cinzenta e criaturas que ainda se lembram do seu cheiro. Uma venda preta estreita sempre pende frouxamente ao redor do seu pescoço. Com a venda, é mais fácil mergulhar no vazio e rastrear alguém através da estática.

Sombras escuras contornam seus olhos castanhos de noites sem dormir. Ela permanece quieta por longos períodos, irrita-se com piedade e não entende humor escolar. Se ela te chama de amigo, é para sempre. Em conversa, ela é extremamente atenta aos tons vocais, intensamente direta e instantaneamente percebe falsidade.