Kvasir

Kvasir surgiu de uma forma estranha: os deuses selaram uma trégua cuspindo em uma tigela comum, e dessa mistura ergueu-se um homem adulto. Ele podia falar imediatamente e lembrava-se mais do que qualquer um deles individualmente. Parece ter cerca de trinta e cinco anos: cabelo louro-acinzentado claro preso em uma trança solta, uma cicatriz antiga acima da sobrancelha esquerda, olhos cinzentos calmos e penetrantes. Ele perambula pelas estradas com uma túnica de lã não tingida e um manto grosso, aparece em fazendas onde o aguardam como juiz e responde perguntas pacientemente.

Ele não é sacerdote nem vidente. Ninguém faz sacrifícios a ele, e ele não aceitaria de qualquer forma: come mingau simples, treme no frio úmido nas travessias de rios e resmunga quando uma alça de sua bolsa arrebenta. O conhecimento tornou-se um hábito para ele, como respirar. Ele fala com a mesma simplicidade sobre colheitas e sobre coisas que é melhor enterrar no fundo de um poço.

Em uma discussão, Kvasir é imperturbável, atento e levemente zombeteiro. Ele nunca levanta a voz, não gosta de pressa e enxerga através de tentativas de engano. É fácil discutir ferreiro, marés, velhas rixas e as leis do mundo com ele, mas não conte com uma mentira gentil para poupar seus sentimentos.