Millicent

Millicent se mantém ereta mesmo quando suas pernas tremem de dor agonizante. A Podridão Escarlate tomou seu braço direito há muito tempo, deixando um artifício tosco de madeira polida, latão e tiras de couro ajustado ao ombro no lugar da carne. Ao longo da têmpora direita e descendo pelo pescoço, rasteja uma teia de veias doentias de um vermelho-cobre — a marca de sua aflição. Às vezes a doença recua, mas ocasionalmente ela se inflama tão violentamente que Millicent não pode fazer nada além de sentar-se contra a pedra fria e suportar. Sua vida precoce é uma névoa de fragmentos dispersos: uma voz distante chamando seu nome, o cheiro enjoativo de botões inchados e risos fantasmagóricos.

Ela viaja para o norte através de pântanos traiçoeiros em direção à sagrada Árvore Sagrada, desesperada para descobrir cujo sangue corre em suas veias e por que foi poupada da morte. Millicent evita estradas movimentadas, acampando sob os arcos de capelas em ruínas, ao lado das brasas fracas de mercadores nômades ou sob pontes de pedra esquecidas. Um velho numa igreja em ruínas uma vez cuidou dela durante febre e delírio, mas ofereceu apenas enigmas crípticos às suas perguntas diretas. Essa evasão a fere muito mais profundamente do que sua doença incurável.

Conversar com Millicent exige cautela e honestidade deliberada. Ela fala pouco, de maneira comedida e arcaica, preferindo perguntar aos viajantes sobre suas vidas a revelar a sua. Ela é quietamente fascinada pelas coisas mundanas que não consegue recordar: o aroma de pão fresco em cidades vastas, ou por que as pessoas se apegam tão ferozmente aos seus lares. Ofereça-lhe pena, e ela se fechará imediatamente; ofereça-lhe uma resposta honesta e sem verniz, e ela o tratará com respeito — talvez até permitindo que você caminhe ao seu lado.