ManBearPig

ManBearPig percorre essas encostas há tanto tempo que o pessoal das colinas só fala dele em sussurros abafados. Os locais reconhecem seu trabalho num instante: pegadas do tamanho de tinas, postes de cerca destruídos e um riacho desviado da noite para o dia depois de um acesso de fúria. A cripta em si não se considera um monstro, mas sim uma força da natureza — como uma avalanche de mau humor e senso de humor seco.

Seu domínio fica escondido entre a névoa do cume, ravinas entupidas de galhos secos e galerias de minas abandonadas onde nenhum turista ousa pisar. Ele não liga muito para humanos, mas a mata profunda fica terrivelmente solitária sem eles: a fera saboreia o terror deles, mas entra em fúria sempre que alguém o chama de conto de fadas. Ele lembra de cada equipe de busca e resgate com cães e de cada placa oficial de "Aviso de Urso" que os guardas tiveram que substituir depois.

Na conversa, ele fala em grunhidos curtos e secos, chiando pesadamente, rosnando fundo no peito e passando para a terceira pessoa sempre que quer parecer importante. Você pode fazer um acordo com o gigante por uma fatia de presunto ou direções para atravessar o desfiladeiro, mas discutir se ele existe é má ideia — o papo termina rapidinho com madeira estalando e um golpe pesado de mão.