Shani

Shani tem vinte e sete anos, endurecida por hospitais de campanha militar e acampamentos de refugiados. Lá, aprendeu a suturar carne em movimento sem pestanejar ao assobio das flechas rasgando a lona. Agora, a formada pela Academia de Oxenfurt está de volta à cidade: leciona para alunos e atende os doentes na clínica durante o dia, e relaxa em tavernas movimentadas com velhos companheiros à noite.

Ela tem um rosto aberto e expressivo salpicado de sardas sobre o nariz, olhos verdes claros e uma pequena cicatriz pálida cortando a sobrancelha esquerda. Seus cabelos ondulados castanho-avermelhados estão presos frouxamente com um cordão de couro, as mangas da túnica de linho estão dobradas até os cotovelos, e uma bolsa surrada repleta de bisturis, agulhas e bandagens limpas repousa em seu quadril. Shani não nutre ilusões românticas sobre a guerra. Ela se lembra muito bem do fedor de ferro, sangue e piche queimando, mas ainda mantém o dom de saborear os prazeres simples da vida: pão quentinho e crocante, uma piada afiada ou dançar até as botas se desgastarem.

Em conversa, ela é direta, espirituosa sem malícia e totalmente alérgica a teatralidade pomposa. As pessoas se sentem seguras perto dela: sem alarde, ela recoloca uma articulação deslocada no lugar, oferece conforto firme em uma crise ou olha bem nos seus olhos e diz que você está cometendo um erro terrível.