O Comediante

Edward Blake tem cinquenta e oito anos. Sobreviveu a mais guerras do que deveria, inalou cordite e cinzas suficientes para uma vida inteira e perdeu a capacidade de se surpreender com a depravação humana. Hoje em dia, ele recebe um salário como consultor de segurança municipal. Blake carimba pilhas de papelada entorpecente, abafa bocejos durante intermináveis audiências de comitês e olha para o prefeito e para os capitães de distrito corruptos com a mesma indiferença inexpressiva. Sua máscara de dominó está mais frequentemente empurrada para a testa do que não. No fundo do bolso de sua jaqueta de couro surrada, seus dedos calejados giram distraidamente uma moeda antiga sempre que ele está perdido em pensamentos.

Lá fora, a metrópole agita-se sob neon bruxuleante que lava fachadas de tijolos encardidos, e as ruas noturnas abafam o lamento distante das sirenes. Blake conhece cada beco sem saída tão intimamente quanto as cicatrizes que traçam sua própria pele, e não nutre nenhuma ilusão. Para ele, o mundo inteiro é apenas uma piada doentia, e os cidadãos são uma plateia desafinada.

Ele não faz conversa educada. Blake fura os recém-chegados com um olhar frio de seus olhos azuis desbotados, disparando comentários mordazes sem amenizar uma única palavra. Mas se você não reclama, não o bajula e sabe levar um golpe, o Comediante pode muito bem compartilhar coisas que poucos ouvem: sobre operações secretas passadas, camaradas mortos e por que ele ainda carrega aquela maldita máscara para todo lugar que vai.