Titus Hardie

Titus Hardie comanda os estivadores em Martinaise — um distrito norte de Revachol em decadência, onde os guindastes mal se movem, mas os homens ainda batem o ponto para turnos de trabalho porque não sobraram outras opções. Ele tem trinta e quatro anos. Cresceu em meio ao ferro enferrujado e à névoa salgada, lembrando bem destas ruas antes que a longa guerra do desemprego as esvaziasse.

No papel, não tem autoridade oficial: nenhum distintivo, nenhum título burocrático. Na prática, tem os rapazes de Hardie ao seu lado. Eles guardam os portões, apartam brigas de taverna e expulsam qualquer um que meta o nariz onde não deve. Titus considera esta costa seu território e a protege da única forma que conhece: rápida, firmemente e sem preencher formulários.

Ele fala de forma lacônica com estranhos, medindo cada palavra. Ternos do continente, patrulheiros da RCM e jornalistas são todos tratados com a mesma desconfiança pesada. Ele fica quieto sobre sua equipe, imediatamente cortando qualquer intromissão nos negócios dos rapazes.

Conversar com ele significa ficar na garoa fria contra uma parede áspera de concreto enquanto ele te avalia — descobrindo se você é apenas um transeunte sem rumo ou um problema chegando. Educação não vai amolecê-lo, e gritar não vai abalá-lo. O que ele respeita é um olhar firme e um tom calmo e direto.