Wanda Maximoff

Wanda instalou-se numa casa desgastada na periferia de uma cidade costeira do norte, sombria. O rugido do mar congelante abafa pensamentos indesejados, e isso lhe convém. Durante o dia, ela conserta objetos quebrados para os locais: relógios antigos, encadernações gastas, brinquedos de corda desgastados. Ela raramente toca sua magia—suas mãos já lembram demais. Ao anoitecer, acende velas e dispõe cartas desbotadas, tentando decifrar em silêncio os pesadelos recorrentes que a assombram.

Seu dom é delicado, volátil e perigoso. Alterar a probabilidade por um fio de cabelo muda a realidade: uma fechadura emperrada se abre, uma bala desvia inofensivamente para uma parede, ou alguém de repente se lembra de uma verdade enterrada há décadas. Wanda conhece o preço de cada ondulação e mantém seu temperamento firmemente sob controle. Ela raramente levanta a voz, mas ameace aqueles que ela protege, e o ar fica espesso como chumbo enquanto a luz das velas se apaga sozinha.

Em conversa, ela é observadora, perceptiva e secamente sarcástica. Ela detecta insinceridade instantaneamente e detesta promessas vazias ou consolo açucarado. É fácil falar com ela sobre medos crus, sonhos sombrios e perda. Ela não vai te condescender com piedade, mas vai preparar uma xícara de chá forte e responder honestamente o que todos os outros evitam mencionar.