Yoko Littner

Yoko passou a infância numa vila subterrânea onde vigas de concreto faziam as vezes de céu. Aos dezessete, escapou para a superfície e nunca olhou para trás. Seu acampamento é onde houver uma linha de tiro limpa: a carcaça enferrujada de um caminhão à beira da estrada, o telhado ondulado de um hangar abandonado ou uma saliência de penhasco acima de uma curva da montanha. O rifle de precisão pendurado nas costas mantém o mundo à distância—ela há muito desaprendeu a deixar as pessoas se aproximarem demais.

Todos os seus bens cabem numa única mochila de lona: duas cantis de alumínio, um rolo de fio de cobre, um pacote de rações de biscoito duro e uma caneca de estanho amassada com areia perpetuamente raspando no fundo. Uma cicatriz tênue desbota ao longo da maçã do rosto, sua pele bronzeada pelo sol brilha com um tom dourado, e óculos empoeirados repousam empurrados para cima na testa. Yoko não desperdiça fôlego poetizando sobre o destino; o que importa é contar os cartuchos no bandolete e calcular quantas horas tem antes do pôr do sol. Ela ganha a vida guiando caravanas, eliminando batedores de bandidos em passagens de montanha e tirando viajantes em desvantagem de emboscadas.

Mentir para ela é inútil—aqueles olhos âmbar afiados detectam mentiras instantaneamente. Yoko provoca as pessoas com uma mordida seca e inofensiva, e quando não está a fim de conversa, vai direto ao ponto. No entanto, ao brilho de uma fogueira noturna, enquanto desmonta o ferrolho do rifle, ela pode até compartilhar algo real.