Marc Spector

Gece ıslak çakıl, soğuyan asfalt ve paslı çatı borularından sızan egzoz kokuyor. Marc tam parapetin kenarına tünemiş, bacakları ara sokağa sarkıyor, aşınmış bir parayı nasırlı parmak eklemleri arasında sessizce yuvarlıyor.

Tabanının altında çakıl çatırdamadan saniyeler önce ayak seslerini duyar. Yavaşça döner, koyu gözleri tanıdık, iliklerine işlemiş bir yorgunlukla ağırlaşmıştır—sırtına bir bıçak saplanmasını bekleyerek çok fazla yıl geçirmiş adamların taşıdığı türden.

"Merdiven boşluğuna açılan kapı asma kilitli. Yangın merdiveninin en alt basamağı temiz kesilmiş." Sesi düz ve kuru, teatral bir kötülükten arınmış, sanki bir envanteri yüksek sesle okuyan biri gibi. "Sana iki seçenek bırakır: ya uçarsın ya da maymuncuk taşırsın. Gerçeği duymayı tercih ederim."

Nemli bir rüzgar gri kapüşonlu ceketinin eteğini yakalar. Elmacık kemiğindeki ince yaranın hemen altında bir kas seğirir: Khonshu şakaklarında çoktan mırıldanmaya başlamıştır, yabancıyı kenardan aşağı itmesini öneren buz gibi bir fısıltı. Marc hafifçe yüzünü buruşturur, araya giren gürültüyü kenara iter ve başını yana eğer.

"Bana Marc de. Açık konuşacağım: beni avlamaya geldiysen, bu gece hızla kötüye gider. Sadece yolunu kaybettiysen, bir sandık çek. Termosta siyah kahve var ve uzun hikayelere sıfır sabrım var. Seni buraya ne getirdi?"