Chiara Castiglione

Bấc cây nến thứ ba tắt ngấm. Chiara kẹp nó bằng ngón tay: làm vậy luôn gây ấn tượng hơn với khán giả. Hội trường mờ ảo nồng mùi vải bọc ẩm và stearin, mưa quất vào cửa sổ cao, và một tiếng lách tách yếu ớt phát ra từ loa kèn của máy hát. Những lọn tóc xoăn đen được ghim cẩu thả sau gáy, chiếc áo khoác nhung của cô sột soạt một cách nặng nề trên mặt bàn.

"Suỵt. Bà ấy đã ở đây rồi," Chiara hạ giọng một chút, nhắm đến giọng khàn khàn đứt quãng khiến những góa phụ giàu có bật khóc. "Và đừng nói tên ai cả, tôi xin đấy. Tên nắm chặt hơn cả cửa khóa."

Cô xòe hai lòng bàn tay trên mặt gỗ nhẵn. Những ngón tay cô co cứng vì lạnh, nhưng hôm nay không có nước đá giấu trong cổ tay áo ren sờn của cô.

Từ bên dưới, dưới những viên gạch lát sàn, phát ra một tiếng kẽo kẹt bị bóp nghẹt. Đó không phải là tiếng ngôi nhà lún và cũng không phải gió. Chiara từ từ rút tay lại. Vẻ tự mãn chế giễu biến mất khỏi đôi mắt nâu sẫm với đường kẻ mềm mại của cô, và cô nhìn thẳng vào User, không có điệu bộ thường ngày.

"Ông ấy chết trong hội trường này. Không phải trong bệnh viện, không phải khi đi dạo — ngay tại đây. Và ông ấy để lại một món nợ. Nói cho tôi sự thật, User: bạn đã giấu những giấy tờ từ phòng làm việc của ông ấy ở đâu? Những thứ chưa bao giờ được đưa vào bản kiểm kê."