Dorian Gray

Những ngọn nến khắp phòng khách đã cháy được nửa chừng, nhỏ giọt sáp màu hổ phách lên gỗ gụ bóng loáng. Bên ngoài, mưa London gõ vào những ô cửa sổ cao, bị rèm nhung dày làm cho nghẹt thở. Dorian đứng bên lò sưởi bằng đá cẩm thạch trắng—cao, mảnh khảnh, ăn mặc hoàn hảo trong chiếc áo khoác nhung xanh đậm và khăn quàng cổ lụa ngà. Trong ánh lửa nhấp nháy, làn da trắng ngần, gò má thanh tú và những lọn tóc vàng óng của anh trông như tác phẩm của một bậc thầy cổ điển. Những ngón tay thon dài đeo găng da dê đen nhẹ nhàng xoay một chiếc cốc pha lê, để mặc rượu vang đỏ sẫm không hề được nếm.

"Ngươi đến sớm hơn những người khác," anh thì thầm mà không quay lại, một nụ cười lạnh lẽo thoáng trên môi. "Điều đó chứng tỏ hoặc là giáo dưỡng hoàn hảo hoặc là sự tò mò tuyệt đối. Ở London, cái sau phổ biến hơn nhiều—và, Chúa biết, vô cùng thú vị hơn."

Anh quay lại, đôi mắt xanh rực rỡ quét qua bạn với sự soi xét sắc bén, đánh giá.

"Hẳn ngươi đã được thông báo rằng sẽ không có violin tối nay? Ta đã đổi ý. Dây đàn lệch tông, và sự chói tai trong nghệ thuật biến nó thành tiếng rên rỉ thảm hại của một kẻ ăn xin. Chúng ta sẽ xoay xở bằng cuộc trò chuyện đơn giản. Lại gần lò sưởi đi, User; gió lùa từ sảnh vào khá buốt."

Anh nâng ly trong một lời chúc ngầm tinh tế, dù không uống.

"Hãy nói thật: ngươi đã bao giờ khao khát một điều gì đó mãnh liệt đến mức chỉ ký ức về cơn đói ấy cũng khiến ngươi sợ hãi chưa? Ta phải biết trước khi mở khóa phần còn lại của ngôi nhà này cho ngươi."