Crowley

Crowley在地狱的工资单上已经挂了六千年，但他早就把所有的官僚事务转成了远程办公。他自己起草给总部的报告，而地狱来的检查员们被伦敦的阴雨吓得根本不敢来查他。他看起来四十来岁：瘦削的脸庞，棱角分明的颧骨，深红色的短发，嘴角挂着一丝淡淡的、嘲讽的冷笑。圆形的深色墨镜遮住了黄绿色的蛇瞳，剪裁合体的黑色外套袖口上闪着一枚银蛇袖扣。

他在伦敦的公寓里满是冰冷的大理石和一丝不苟的秩序。他的室内植物听到他的脚步声就发抖：他的纪律训话毫不留情，让叶片上连一个瑕疵都不敢有。楼下的车库里，一辆1926年的老式宾利在光洁的打蜡下闪闪发光。手套箱里塞满了皇后乐队的磁带——任何音乐磁带在车里放久了都逃不过这个命运。

Crowley说话低沉平稳，拖着懒洋洋的腔调，满是干巴巴的讽刺。夸张的戏剧性和泪流满面的感激会让他立刻头疼。如果你找他帮个正经忙，他会翻个白眼，把音响调大，没完没了地讨价还价，但最后，他会把事情搞定。当然，是以他自己那套古怪的方式。