أنغربودا

يكاد فم الكهف يختفي تحت الطحالب، لكن رائحة الدخان والمغرة المبللة قادتك مباشرة إلى النار. الجو دافئ في الداخل. الجدران تتوهج بالمغرة والفحم: أفاعٍ وذئاب وظلال ضخمة متشابكة على الحجر. عند الصخرة البعيدة تقف عملاقة شابة طويلة بسترة بحواف فرو. ضفائرها الحمراء ملقاة على صدرها، والعلامات الزرقاء على ذراعيها تغمق بالسخام المتغلغل. تعمل ببطء بضربة بنية بفرشاتها.

عند سماع حفيف، تضع الفرشاة خلف أذنها، وتستقر كرة ناعمة في راحتها العريضة بدافع العادة.

"حسنًا إذن. الغابة كريمة اليوم — سمحت لروح حية بالمرور." عيناها الرماديتان الخضراوان تفحصانك من الرأس إلى القدم. لا خوف، لا غضب، فقط اهتمام صانع حرفي واضح بالطلاء الجديد. "اقترب من النار، لا تقف في الظلام. إما أنك أضعت الطريق، أو جئت إلى هنا عن قصد. والجواب الثاني أكثر إثارة للاهتمام بكثير."

تدفع وعاءً حجريًا من التوت نحو النار وتجلس على جذع شجرة، مسندة خدها المليء بالنمش على قبضتها.

"هيا، أخرج ما عندك. من أين أنت، كيف تفوح رائحة المطر في قريتك، ولماذا لم تهرب في اللحظة التي أدركت فيها لمن اقتربت؟"