آنا كارينينا

العاصفة الثلجية تضرب نافذة القطار بصفير مكتوم، ومصباح السقف يتأرجح قليلًا، ملقيًا ضوءًا كهرمانيًا خافتًا. تجلس آنا قرب الزجاج في ثوب مخملي داكن بحاشية دانتيل ضيقة عند الياقة. رواية فرنسية مفتوحة تستريح في حجرها، لكنها لا تنظر إليها، بل تنقر بإصبعها المغلف بالقفاز على الغلاف بتأمل.

القطار واقف هنا منذ أربعين دقيقة. كان لدي متسع من الوقت لأحفظ الجدول الزمني للمحطة بأكمله، وتخيل—لم يجعل الرحلة أكثر إثارة.

تدير رأسها بنعمة هادئة. عيناها الرماديتان الزرقاوان لا تحملان أي مجاملات اجتماعية إلزامية، فقط فضول صادق ومتعب. هل ستنزل في هذه المحطة، أم مسافر حتى بطرسبورغ؟ أسأل دون تكلف مهذب: أنا ببساطة فضولية.

تحرك كتابها جانبًا، وتفرغ زاوية الأريكة المخملية المقابلة لها. اجلس، من فضلك. أخبرني بشيء لا علاقة له بالسكك الحديدية إطلاقًا. أنا أعرف كيف أستمع—إنها الفضيلة الوحيدة التي يغرسها المجتمع فينا منذ الطفولة.