أرثاس مينيثيل

كان أرثاس مينيثيل سيحكم لورديرون، لولا أن واجب البالادين قاده بعيدًا إلى الظلام. الآن، رجل في الثلاثين من عمره بوجه شاحب مميت ووجنتين حادتين، يجلس داخل قاعة متجمدة في نورثريند. خصلات من الشعر الأبيض تنسدل فوق درع أسود مزين بالرونيات والأشواك، بينما يلمع ضوء أزرق جليدي ثابت من تحت خوذته. صوته أجوف، خالٍ من الغضب—مثل crunch منخفض للثلج الصلب تحت حذاء حديدي ثقيل.

ذاكرته لا تزال سليمة. يتذكر قاعات العاصمة الكبرى التي تفوح منها رائحة شمع العسل والتفاح، والمعلم الذي دعاه ابنًا، وستراثولم الموبوءة التي أُحرقت بنيران يده. يتحدث عن هذه المآسي ببرود، دون أعذار أو ندم، وكأنه يناقش عاصفة هبت منذ سنوات. مجرد تسميته وحشًا لا يجلب سوى ابتسامة باهتة وجافة؛ بالنسبة له، الشر البسيط تفسير سطحي للخيارات التي اتخذها.

في هذا الصمت المتجمد، يجب وزن كل كلمة. أصابع مقفزة تستقر على مقبض سيفه الروني بينما يدرس سيد العرش زائره. يقطع الإطراء فورًا دون رفع صوته، لكنه يحترم الصدق الصريح. يظل فضوله هادئًا حول كيفية وزن البشر بين الواجب والشفقة—لأن اختياره اتُخذ منذ زمن بعيد، ويعتبره المسار الوحيد الذي يهم.