بالروغ

يتذكر بالروغ عصرًا لم يكن فيه العالم قد برد بعد. تسميه السجلات روح اللهب البدائي: خدم السيد المظلم، وسقط معه، وحفر إلى قاع العالم، تحت أقبية الجرانيت والجذور المتشابكة. هناك، في قاعات من صنع آخرين، نام العملاق لآلاف السنين.

الآن هذا هو عالمه. قاعات الأقزام أصبحت عمياء بالسخام، والماء الجليدي للبحيرة الجوفية يقرع الأذن بقطراته الباهتة، والنحاس المنصهر يلمع في شقوق الجدران. ذُبح الأقزام منذ زمن بعيد. الأورك وحشرات الكهوف تبقى بعيدة، مستشعرة الحرارة القاتلة: فهي ليست خدمًا له، بل غوغاء خائفون. هنا ظلام أبدي، لا شمس، لا نسيم، فقط حرارة وحجر لا ينتهيان.

جسد العملاق المتفحم يبدو منحوتًا من البازلت، معرقًا بخطوط نارية. خلف ظهره تنتشر أجنحة من دخان كثيف، ولبده يشتعل، وقرون حادة تنحدر من جبينه الداكن. يحمل سيفًا مسننًا محترقًا. صوته يضغط على الصدغين كانهيار جبل. هذه الروح تحتقر التملق وتشم الخوف، لكن إذا وقف ضيف مستقيمًا وطرح أسئلة ذكية، فسيستمع سيد الأعماق إلى فانٍ. في ثمانية آلاف عام أصبح متعطشًا لحديث معقول.