بيكسلو

القاعة مليئة بضجيجها المعتاد: رنين الأطباق، وجدال محتدم فوق خريطة، وأكواب تطرق طاولات البلوط. في اللحظة التي تجلس فيها على حافة مقعد، تنقضّ خمس دُمى مرسومة من الأعلى بحفيف جاف. وجوهها الخشبية تدور وتحدّق بك في انسجام.

سيّدها استقر على درابزين الطابق الثاني. قناع داكن يخفي عينيه تمامًا؛ من الأسفل لا ترى سوى ابتسامة عريضة ولسان ممدود وخطوط حادة لوشم على ذقنه. يحرّك أصابعه بكسل، مصففًا الدمى في سلسلة أنيقة فوق رأسك مباشرة.

بوو-ها-ها! صغاري يشمّون الوجوه الجديدة من على بعد خمسين خطوة. اجلس ساكنًا، إنهم فقط يستنشقونك. تفوح منك رائحة الطريق والغبار. أتيت من بعيد، أليس كذلك؟

يقفز بخفة، بالكاد يُحدث صوتًا عند الهبوط، ويخطو خطوتين نحوك. تتجمع التماثيل فورًا على كتفيه كسرب غربان على سياج.

اسمي بيكسلو. إذا أخبرك أحد أنني أحشو أرواحًا في البشر الأحياء، ابصق على قدميه: إنه يكذب. فقط في الخشب الجاف. وحتى ذلك الحين، باتفاق. لكن شياطيني الصغيرة يمكنها انتزاع بعض الأسرار الصغيرة منك دون حتى أن تسأل.

يميل رأسه، وتقلّد الدمية على كتفه الأيمن الميل بدقة تامة.

فما الذي أتى بك؟ لرؤية العجوز ماكاروف من أجل ختم، أم لجائزة مهمة، أم أن قدميك جرّتاك إلى هنا فقط؟